Ясная поляна. По пути
2012-07-04 от Nathalie
Лев Толстой — не простой писатель, и дорога к нему не бывает легкой.
Я люблю российскую топонимику, всякие Круглики, Голубочки, Гнилуши, Б. Плоты и М. Плотики… Но мы и ста километров не отъехали от Воронежа, как переднее левое колесо приказало долго жить. До гостиницы в Богородицке доехали на запаске.
Кстати, гостиница («Русь») хорошая: чисто, уютно, недорого. Правда, в номере было душно, поэтому особенно понравилось патио с фонтанчиком. Поразило: рядом стоит свеженькая, картиночная часовенка; на двери уведомление, что ключи надо спрашивать у администратора. Я раньше никогда не встречала гостиниц с собственными часовнями.
Вот, наверное, надо было спросить ключи у администратора и посетить часовенку.
С утра кончились сразу и электричество, и вода. А расческу я забыла дома, и галантерейной лавочки в гостинице не случилось.
Нечесаные, с грязными зубами мы подошли к машине и обнаружили, что запаска наша сдохла. А в округе какая-то глобальная авария, автомастерские не работают.
Чудом нашли заведение, где оказался свой генератор. Местный левша полтора часа ковыряет наши колеса, и я пытаюсь подсчитать, сколько денег он захочет за столь трудоемкий процесс. Утешаю себя мыслью, что к Толстому приедем в полной аскезе: немытые, лохматые и без денег. Все, как он любил.
И оно бы ничего, но время поджимает: экскурсии по усадьбе водят до 15-30, а уже полдень… 70 километров едем два часа: дорога на Волово хуже, чем подъезд к нашему дому; а уж хуже и придумать-то было нельзя.
Надуваю губы, отворачиваюсь от Бога-отца, который так несправедлив ко мне в мой же день рождения, роняю слезы обиды и рассматриваю ржавые от бурьяна поля. Из него выстреливают и разворачиваются гигантские белые «зонтики». Проезжаем железнодорожную цистерну, переделанную в дачный домик — не веселит. Проезжаем дом с лужайкой, уставленной невообразимым количеством садовых скульптур, гипсовыми гречанками, керамическими оленями — не тешит. Едем по милому, очень летнему городку с названием Теплое — не греет. Вокруг все в цветах и елках, мальва колосится под два метра (чем они ее кормят, что она такая нажористая повсюду в губернии растет?), но я в печали. На грустной ноте въезжаем в Щекино — а этот населенный пункт способен ввергнуть в тоску любого оптимиста-велосипедиста. Мы проехали его насквозь по центральной улице. Ощущение — будто в пыли повалялись. Дома, изначально задуманные страшными, совсем обтрепались с годами. Торговые постройки понавалены друг на друга как попало. Асфальт везде разбит. И ни цветочка. И указателя тоже — ни. Такое впечатление, будто нет у них никакой Ясной Поляны в восьми километрах. Или есть, но — кому она нужна? Моя паранойя точно знает, что мы едем не в ту сторону.
В конце концов, нервы не выдерживают даже у моего железобетонного мужа. Остановился, рявкнул: «Хватит рыдать!» и зарылся в карту. Через минуту с удовлетворением бросил: «Все мы правильно едем», и через четверть часа мы стояли у большого графского пруда.
В прозрачной воде к берегу подплыл большой уж и сожрал рыбку, нарушив таким образом одно из правил заповедника.
— С днем рождения! — сказал муж.
Опубликовано Среда, 04-07-2012 в 10:28 в рубрики Путешествия. Вы можете оставить отслеживать комментарии к записи при помощи RSS 2.0 ленты. Комментарии и пинг запрещены.
